Ad Astra

        Когда к тебе приходит муза в дом?
       
Средь бела дня? Бессонной ночью лунной?
       
О чем стихи слагаются притом?
       
Что разбудить сумеет сердца струны?

        Когда? – Когда ей в голову взбредет.
       
Не знает муза логики железной.
       
Иди туда, где стих тебя найдет,
       
А назначать свиданье – бесполезно.

        О чем? – Да обо всем, чем дышим, чем живем:
       
О тайнах бытия и чайнике дырявом,
       
Тупом начальнике, свиданье под дождем,
       
О мудрой осени и о коте лукавом.

        Но вечность обретут стихи твои
       
Те, что о жизни, смерти и любви.

                  * * *

               Они приходят, как и где хотят,
              
И застревают при нехватке слов.
              
Разбросаны повсюду невпопад
              
Фрагменты недописанных стихов.

               Валяются, кому как повезет:
              
Иной за час испишется до дна,
              
А для других потребен целый год,
              
Чтоб наросла строка еще одна.

               Капризны — словно малое дитя,
              
Упрямые – опять же словно дети,
              
Они мне осложняют не шутя,
              
Проблему выживания на свете.

               Но в скорбный час, когда на сердце ночь,
              
Мне выстоять стараются помочь.

              * * *

           Что Слава! Нету женщины капризней!
          
Не только тот поэт, кто ею признан.
          
Обратное бывает тоже верно:
          
И признанные пишут скверно.

                       * * *

                    Муза вредная девица:
                   
Отгадать нельзя, ей-ей,
                   
Где, когда и как явиться
                   
Будет вдруг угодно ей.

                    Точно также выбор темы
                   
Предсказать нельзя никак:
                   
То глобальные проблемы,
                   
То какой-нибудь пустяк.

                    Простодушна и лукава,
                   
Сочетает с явью сны.
                   
Пусть ни деньги и ни слава
                   
Ей как будто не нужны,

                    Но, однако, несомненно,
                   
Знает собственную цену.

                   * * *

                 Наверное, сама природа
                
Противоречье в нас вселила:
                
Туда, где явственно нет входа,
                
Мы ломимся со страшной силой.

                             * * *

                    Откуда слова возникают во мне?
                   
Они появляются сами,
                   
Исполнены смысла и ритма вполне,
                   
С поставленными голосами.

                    И нет мне покоя, и отдыха нет,
                   
Служу им и денно, и нощно.
                   
И если б хоть что-то имела в ответ,
                   
Хоть благо какое от строчки.

                    Наверное, просто сошла я с ума,
                   
Иль вовсе его не имела:
                   
На каторгу эту рванула сама,
 
                  Бессрочно… до жизни предела.

                    Но все-таки этот мой жребий лихой
                   
Сменять не хотела б на жребий другой.

                     * * *

                  Стихи мои  свидетели живые
                 
Минувших бурь и радостей забытых.
                 
Они – архивы памятных событий,
                 
И тучи в них эмоций грозовые.

                  * * *

               О чем писать стихами мне, когда
              
Я целый день с кастрюлями воркую?
              
Лишиться надо всякого стыда,
              
Чтоб музе тему предложить такую.

               В осенней же тематике давно
              
Все сказано и присно, и понеже,
              
И сколько можно, как в плохом кино,
              
Мотивы повторять одни и те же?

               Да, я горжусь, что зеркало души
              
Не замутили времени тенета,
              
Но зеркала тогда лишь хороши,
              
Коль отражают не ничто, а что-то.

               А если перед ними пустота,
              
Всего уместней будет немота.

                   * * *

                А все слова такие складные,
               
И рифмы все такие ладные…
               
Да что-то от «шедевры» той
               
Попахивает пустотой…
               
Кто написал сей дивный бред,
               
Неужто признанный поэт?

                       * * *

                    В тот миг, когда душа полна,
                   
Свое волнение она
                   
Стремится выплеснуть стихами.
                   
И слов стремителен приход,

                    И строчек слажен хоровод,
                   
И рифмы возникают сами.

                   
Когда ж накал души остыл,

                   
И творческий утрачен пыл,

                    Как будто поломалось что-то.
                   
Со скрипом лепятся слова,
                   
Строка ползет едва-едва,
                   
Ценой упорного расчета.

                    Но вол, конечно, не Пегас.
                   
Ему не въехать на Парнас.

                       * * *

                    Для чего писать стихами?
                   
Проза выгодней и проще.
                   
Но судьбою жребий брошен,
                   
И они приходят сами.
                   
Пусть нежданные и незваные,
                   
Неотвязные и…желанные.

                 * * *

               Мне мнится, я из времени другого,
              
Иль, может быть, с другой планеты я.
              
Ведь на других критериях основан
              
Мой выбор на развилках бытия.

               Я не умею делать вид, как надо,
              
Наивно объясняюсь напрямик,
              
И власти вожделенная награда
              
Меня не соблазняет ни на миг.

               Бездарна я в общенье и контактах,
              
Чего мне не хватает – не пойму.
              
И вежлива, и вроде не бестактна,
              
И даже не мешаю никому.

               Мужчины на меня глядят с сомненьем –
              
Какой-то недоделанный эскиз,
              
И изучают всю меня с презреньем
              
Уверенные дамы сверху вниз.

               Меня считают вроде бы с приветом,
              
Старательно дистанцию храня.
              
И стало одиночество при этом
              
Естественным уделом для меня.

               Но горько мне такое бытие.
              
Где ты, мой мир? Где время ждет мое?

                 * * *

               Скажи мне, мой двойник зеркальный,
              
Как в Зазеркалье ты живешь?
              
Какие ведаешь печали,
              
И чем тебе твой мир хорош?

               Он, мнится мне, просторней, право,
              
Уютней в чем-то, ей-же-ей!
              
Жаль, кроме зеркала оправы
              
Нет в Зазеркалие дверей.

               К тебе мне в гости не явиться,
              
На день рожденья, например.
              
Мы созерцаем только лица,
              
Да отраженный интерьер.

               Не доказуем он и сложен –
              
Курьез двойного бытия:
              
Ведь поручиться невозможно,
              
Что в Зазеркалье тоже я.

                  * * *

               Алиса в Зазеркалье побывала,
              
Там несуразиц встретила немало.
              
Но Зазеркалье то вполне
              
В Алисином вместилось сне.

                       * * *

                    Приходит время говорить,
               
    И время замолкать в смятенье,
                   
Сплетать логическую нить,
                   
И оборвать в одно мгновенье.

                    Уместно говорить тогда,
                   
Когда тебя желают слушать.
                   
Но бесполезна слов руда,
                   
Когда оглохли даже души.

                    Как к ним пробиться, донести
                   
И боль, и правду, и сомненья
                   
Сквозь латы имиджа? Престиж –
                   
Гробница чувств и размышленья.

                    И все, безумствуя, кричат
                   
Согласно выученной роли!
                   
Я не играю в маскарад
                   
И замолкаю поневоле.

                    Зачем о стену биться лбом?
                   
Бьет барабан и пляс кругом.

              * * *

          Бог справедлив! Вложив нам лиру в души,
                   
Уста отверзши для стихов,
         
Предусмотрел, чтоб были все же уши
                   
У тех, кто слушать их готов.

                           * * *

                         Не возжелай осла чужого,
                        
Чужой жены не возжелай,
                        
Не укради чужого слова,
                        
Путевки, выписанной в рай.

                         Пускай тебя не гложет зависть,
                        
В душе тщеславье не сквозит:
                        
Возможно ведь себя прославить,
                        
Других не пачкая в грязи.

                         Будь кузнецом и бед, и счастья,
                        
Не зарывай талант в песок,
                        
И от своей законной части
                        
Не отдавай ворью кусок.

                         Пускай поднимется на славу
                        
Твоей удачи каравай…
                        
Того ж, что не твое по праву,
                        
Не возжелай, не возжелай!

                         Талант усердием локтей
                        
Не измеряется ничей…

                            * * *

                         Ох, как трудно иногда,
                         
Что-то сделать без труда!

                   * * *

                В стихах мы отражаем целый мир,
               
Его закаты, ночи и рассветы,
               
Мороз зимы и жаркий полдень лета,
               
И осени прощальный, щедрый пир.

                И жизнь, и смерть, и времени шаги,
               
И боль, и радость каждого мгновенья,
               
Восторга пыл и горечь сожаленья,
               
И скорбное безмолвие могил.

                Все, что пытливо подмечает глаз:
                
Житейские комические сценки
               
И мудреца унылые оценки
               
Всему тому, что окружает нас.

                Все может вызвать отклик: каждый звук
               
Мелодии или сюжет картины,
               
Увиденной в музее, сказ былины
               
И в книге фраза, что задела вдруг

                И в зеркале души родила блик,
               
Раздумья новые и новые смятенья —
               
Реальности двойные отраженья,
               
Как будто эхом возвращенный крик.

                Тогда стихами отражаю я
               
Чужие отраженья бытия.


                      * * *

                     Мы – зеркала и отражаем мир.
                   
А стих – он тоже мира отраженье,
                   
Его страстей и красок, и движенья,
                   
И звонких слов благословенный пир.

                    Но зеркала холодное стекло
                   
Мир повторяет с точностью унылой,
                   
Не тронуто эмоций грозной силой,
                   
Бесстрастно смотрит на добро и зло.

                    А зеркало души устроено не так:
                   
Оно полно ревнивого вниманья,
                   
И обретая мира пониманье,
                   
Себя не покидает ни на шаг.

                    Сплавляя вместе, истину тая.
                   
И внешний мир, и собственное я.

                   
И двойственен в таком же смысле стих –

                   
Он ложь и правду видит за двоих.

                       * * *

                    Устав от дум высоких отраженья,
 
                   Так хочется бежать от громких слов,
                   
И согрешить, душе в отдохновенье,
                   
Запечатленьем милых пустяков.

             * * *

      Достань свою звезду из черной бездны неба,
     
Из пропасти морской, иль с горней высоты.
     
Достань свою звезду, и кто б ты в жизни не был,
     
Но звездного огня причастен станешь ты.

      Свою, свою звезду! Не чью-нибудь чужую,
     
А ту, что с давних пор ты выстрадал в ночи,
     
К которой шел всегда, страдая и ликуя,

     
От благостей земных не требуя ключи.

      Пусть дерзостно она тебя к себе манила,
     
Пусть выше головы запрыгнуть не дано.
     
Но крепла и росла уверенная сила:
     
Ее, ее алкать ты обречен давно.

      Пускай не хватит дней, отпущенных судьбою,
     
Пускай замрет рука в пол метре от нее,
     
Удела выше нет – стремиться за звездою
     
И в этом обрести служение свое.

           * * *

        Моей звезды таинственной лучи
       
Несутся из неведомой Вселенной,
       
Являются сполохами в ночи,
       
Исполненные власти сокровенной.
       
Всем существом я к ней всю жизнь иду
       
Себе на радость или на беду.

                     * * *

                Меня никогда и ничто не минует:
               
Ни чаша сия, ни дороги сии,
                
Где злобная Сцилла ревет одесную,
               
Харибда ошуюю страхи двоит.

                Где ткут пауки одиночества сети
               
И петлю отчаянья прячут в конце,
               
И надо все беды с достоинством встретить,
                
И маску улыбки хранить на лице.

                Но пусть я былинка, но пусть я ничтожность,
               
Пусть властвует время и прихоть стихий,
               
Дана мне судьбою святая возможность,
               
Сердечную боль переплавить в стихи.

                    * * *

                Я ухожу в мечтах к лазоревым заливам,
               
Брожу среди людей, не знающих про зло.
               
Я им завидую, безоблачно счастливым,
               
Затем, что в их я не вхожу число.

                Я им завидую, но в то же время знаю,
               
Что много я богаче, чем они,
               
Затем, что зло и боль людскую понимаю,
               
Затем, что видела и пасмурные дни.